Сколько стоит путь, который идём?
Сколько стоит песня, та, которую поём?
Сколько стоит тот аршин, на котором стою?
Ты знаешь, сколько я отдал за место ангела в раю?
И кто предъявит мне счёт на великом пути?
Только вороны да волки, всем другим не дойти.
Да только волки все в Тамбове, а все вороны – вообще на Колыме.
Я просыпаюсь поздно ночью, слышу дальний набат.
А на меня глядит как дуло зелёный циферблат.
И пусть мой голос с каждым днём всё больше тянет на хрип -
Ты знаешь, если я хриплю, так, значит, я и не погиб.
Пусть сладкогласым певцам в ноги падает мир,
Зато в ночи со мною рядом и Овидий, и Омир,
И для любой моей строки горят сквозь время маяки –
Античный эпос.
А над кичливым Петербургом древнерусский акын,
Он стар и сед, но он мечтает умереть молодым.
Все знают, правда – это стократ повторённая ложь,
Ведь суть не в том, где ты живёшь, а то, чем дышишь и поёшь.
Я знал таких, кто пришёл, и, ну, давай всё крушить,
Я знал таких, кто умирали от желания жить,
И ничего, в урочный срок
Взмывал над городом клинок,
Цвела зарница.
А я сменял свою жизнь на Ариаднину нить,
Что я теряю? Только право быть любимым и любить,
Ну так, гори, моя Москва, лети, мой миг, строчи, перо,
Черней страница!
********************