Я просыпаюсь по утрам, сажусь за белый листок, Я словно маклер, я продам свою душу за несколько строк. Но душа – кому как птица, а по мне она как муха це-це, Меня гложут злые мысли и предчувствия об ейном конце. Ни знойный астр и ни борей не охладили наш пыл. Мы нынче знаем о Титанике в стократ больше тех, кто в нем плыл. В нас Святый Дух, и мы Земляне, здравствуй, здравствуй, голубая тюрьма! Ну, будь спокоен, ты утонешь, только тем и отличась от дерьма. Ты как-то выжил в перестройку, теперь ты лавочник с мечтами тунца. А твоя Родина в руинах, и не налоги ей нужны, а сердца. Да как вообще дойти до Бога, погляди – что ни дорога, то в храм. Да мне претит твоя соборность и поэтому тошнит по утрам. Так я просыпаюсь, валидол и белый лист, я не печален, не рад. Я продаю свою душу, а клиентов на нее – цельный Ад. Но Ад лишь слово, мы не дети, и боимся мы не слов, а себя. Да я бы рад, пусть будет Ад, лишь только б выжить никого не любя.